Poema potencial.

    Húmedo de ausencia de lluvia, barrido por vientos calmos que han olvidado cómo se pasean las nubes. Respirando el eco insoluble de la arena que busca una voz en los valles mudos. Todo, bajo las luces de un cielo desconocido, en el que ningún castigo ha fabricado constelaciones, un cielo por el que nadie ha muerto o amado. Cielo de antes del sueño y después. Es el poema que nadie ha invocado, esa porción de nada.

1 comentario

[Abel German - 23 de septiembre de 2009 - 18:27]

Sí, Andrés, la poesía está en todas partes, que diría Perogrullo. Incluso en la nada. Todo es un poema potencial. Y poeta es quien la encuentra, escriba o no el poema. Tienes razón.