Amigos, inprontaenlasdunas se abre a una nueva posibilidad de expresión. El nuevo calvero, que en ningún caso desplaza a este, se encuentra en la siguiente dirección: http://inprontaenlasdunas2.blogspot.com , allí los espero con nuevas posibilidades tecnológicas y de comunicación. ¡No falten!

Bebamos una copa

Tristeza

servida por el Sol que parte

Vacía está la mesa del café

vacío

vacía la calle

sólo voces de ayer

y de mañana

voces de mi vida

Tristeza

Bebamos una copa

amiga.

Y la luz lo era todo, invisible

Y Dios dijo: ¡Deshágase la luz!

Y la luz se deshizo en siete plumas

el ala de donde  nacieron los pájaros

Siete hojas

para siete árboles

Siete gotas de lluvia

para los primeros siete ríos

que desembocaron en las oquedades de los mares

Y fue el mar

y los peces

también las barcas que exigieron remeros

y Dios tuvo que crear el ancla

los faros de luz intermitente

con diminutas luciérnagas amaestradas

Tuvo reminiscencias de sí mismo

desnudo

hastiado

sólo sobre las hierbas

buscando una mujer entre sus muslos

y supo que ella había estado

que ella es la madre del mundo

y el hombre

cuando la penetra

sólo quiere regresar

Dios no hacía más que recordar

un futuro que ya había olvidado.

    Detenida en el horizonte la movía con mi deseo de viajar. Era una nave brotada de la neblina con un velámen transparente resistiendo el aire con sus hilos de luz. Sobre las olas encarnaba el movimiento sugerido por la imaginación, la voluntad metamórfica del poeta, en diecisiete sílabas mágicas recitadas por un dios:

                         " ¿Es o no es

                          el sueño que olvidé

                          antes del alba?"

    Húmedo de ausencia de lluvia, barrido por vientos calmos que han olvidado cómo se pasean las nubes. Respirando el eco insoluble de la arena que busca una voz en los valles mudos. Todo, bajo las luces de un cielo desconocido, en el que ningún castigo ha fabricado constelaciones, un cielo por el que nadie ha muerto o amado. Cielo de antes del sueño y después. Es el poema que nadie ha invocado, esa porción de nada.

Yo no he estado en Paris

o sí

acaso soy una frustración junto al Sena

                                          vagando entre fantasías balzacianas

                                                         héroe de taberna que huye

                                                         con su arco de triunfo en ruinas

                                                         tras la batalla con la nostalgia.

Allá

       el barco de Anäis

       espectro escoltado por cuerpos suicidas y

acullá

          la gran espina de acero y luz

          trascendiendo la magia de las postales

Tal vez no soy más que lo que soy

un pobre indocumentado

               con sólo su memoria

               noctámbulo en un barrio abuhardillado

               poblado de fantasmas

               mientras un aire frío arrastra

               hojas de ilusión

               junto a preservativos y cigarros

La sombra de Casals volviendo a La Habana

Casals por Aguiar bajo la lluvia

un domingo ubicuo de Marzo

y el viento arrastrando tristezas y basuras

de una ciudad carcomida

y a retazos amarga

Sí

   seguramente he estado en Paris

   y no he sabido regresar.

    Nunca he tenido el sueño de Coleridge, al menos no lo recuerdo. Pero sí he despertado con la sensación de que en algún lugar me han arrebatado una flor.

Si pudiera fundar una ciudad

con una primera piedra

única

tallada por el aire ancestral

Fundarla sin nombre

Preñada de historia

por acaecer

Muda

Fundar las ruinas de una ciudad

Desaparecida no se sabe cuándo

Destruida por no se sabe qué.

    Esa mujer se ha desnudado vestido arriba con la dejadez del cansancio. Ahora yace con todas sus formas en ofrenda a la obscena apetencia de tus manos. Huele como un templo que se defiende con una maldición, eso te hace vacilar en los límites y no sabes si aún la deseas. Permaneces vestido, extraño, frío, disolviéndote en la luz que la baña. La luz juega con su pelo desbordado y el lecho revuelto que ya te está olvidando. Sales y eres otro.

    El cuerpo devuelve espasmos y transgresiones cuando la Luna hace de lámpara íntima. Los poetas concurrimos a la cita, afirmando rehuir los lugares comunes y mirando con desdén a la Luna en plenilunio. Nos invade la envidiosa rabia de llegar tarde a ciertas imágenes, sabiendo que el amante es siempre el mismo alelado que regala a su amada un rayo de la diosa.