Amigos, inprontaenlasdunas se abre a una nueva posibilidad de expresión. El nuevo calvero, que en ningún caso desplaza a este, se encuentra en la siguiente dirección: http://inprontaenlasdunas2.blogspot.com , allí los espero con nuevas posibilidades tecnológicas y de comunicación. ¡No falten!
Bebamos una copa
Tristeza
servida por el Sol que parte
Vacía está la mesa del café
vacío
vacía la calle
sólo voces de ayer
y de mañana
voces de mi vida
Tristeza
Bebamos una copa
amiga.
Y la luz lo era todo, invisible
Y Dios dijo: ¡Deshágase la luz!
Y la luz se deshizo en siete plumas
el ala de donde nacieron los pájaros
Siete hojas
para siete árboles
Siete gotas de lluvia
para los primeros siete ríos
que desembocaron en las oquedades de los mares
Y fue el mar
y los peces
también las barcas que exigieron remeros
y Dios tuvo que crear el ancla
los faros de luz intermitente
con diminutas luciérnagas amaestradas
Tuvo reminiscencias de sí mismo
desnudo
hastiado
sólo sobre las hierbas
buscando una mujer entre sus muslos
y supo que ella había estado
que ella es la madre del mundo
y el hombre
cuando la penetra
sólo quiere regresar
Dios no hacía más que recordar
un futuro que ya había olvidado.
Detenida en el horizonte la movía con mi deseo de viajar. Era una nave brotada de la neblina con un velámen transparente resistiendo el aire con sus hilos de luz. Sobre las olas encarnaba el movimiento sugerido por la imaginación, la voluntad metamórfica del poeta, en diecisiete sílabas mágicas recitadas por un dios:
" ¿Es o no es
el sueño que olvidé
antes del alba?"
Húmedo de ausencia de lluvia, barrido por vientos calmos que han olvidado cómo se pasean las nubes. Respirando el eco insoluble de la arena que busca una voz en los valles mudos. Todo, bajo las luces de un cielo desconocido, en el que ningún castigo ha fabricado constelaciones, un cielo por el que nadie ha muerto o amado. Cielo de antes del sueño y después. Es el poema que nadie ha invocado, esa porción de nada.
Yo no he estado en Paris
o sí
acaso soy una frustración junto al Sena
vagando entre fantasías balzacianas
héroe de taberna que huye
con su arco de triunfo en ruinas
tras la batalla con la nostalgia.
Allá
el barco de Anäis
espectro escoltado por cuerpos suicidas y
acullá
la gran espina de acero y luz
trascendiendo la magia de las postales
Tal vez no soy más que lo que soy
un pobre indocumentado
con sólo su memoria
noctámbulo en un barrio abuhardillado
poblado de fantasmas
mientras un aire frío arrastra
hojas de ilusión
junto a preservativos y cigarros
La sombra de Casals volviendo a La Habana
Casals por Aguiar bajo la lluvia
un domingo ubicuo de Marzo
y el viento arrastrando tristezas y basuras
de una ciudad carcomida
y a retazos amarga
Sí
seguramente he estado en Paris
y no he sabido regresar.
Nunca he tenido el sueño de Coleridge, al menos no lo recuerdo. Pero sí he despertado con la sensación de que en algún lugar me han arrebatado una flor.
Si pudiera fundar una ciudad
con una primera piedra
única
tallada por el aire ancestral
Fundarla sin nombre
Preñada de historia
por acaecer
Muda
Fundar las ruinas de una ciudad
Desaparecida no se sabe cuándo
Destruida por no se sabe qué.
Esa mujer se ha desnudado vestido arriba con la dejadez del cansancio. Ahora yace con todas sus formas en ofrenda a la obscena apetencia de tus manos. Huele como un templo que se defiende con una maldición, eso te hace vacilar en los límites y no sabes si aún la deseas. Permaneces vestido, extraño, frío, disolviéndote en la luz que la baña. La luz juega con su pelo desbordado y el lecho revuelto que ya te está olvidando. Sales y eres otro.
El cuerpo devuelve espasmos y transgresiones cuando la Luna hace de lámpara íntima. Los poetas concurrimos a la cita, afirmando rehuir los lugares comunes y mirando con desdén a la Luna en plenilunio. Nos invade la envidiosa rabia de llegar tarde a ciertas imágenes, sabiendo que el amante es siempre el mismo alelado que regala a su amada un rayo de la diosa.
Hay una entelequia renovadora distribuida en la cosmética, cierto genio erótico en la lencería, un demiurgo apetente en las golosinas. Oportunos cuando el deseo estira su sombra a la luz oblicua de las necesidades. Estamos poblados de esas criaturas pragmáticas, haciendo pedidos a la insinuante camarera de las horas. Desde el cielo, los fantasmas nos hacen guiños disfrazados de luz.
Empalidecen las ramas del aire. Pierden sugerencias los jirones de nubes, plumas de ángeles apaleados. Un polvo finísimo arcaíza las ilusiones. Voy hasta el espejo, no para hacer preguntas, afuera no hay respuestas. A veces uno escoge el dolor como alivio para suprimir oquedades y esparcir las cenizas de tantos sueños abortados. Mi yo especular, indulgente, me matiza con inversiones. Le sonrío, me sonríe; yo digo y él calla.
A la pobre alma, recién salida de su cuerpo inerte, le dice Dios con una alegría rutinaria:
- ¡Bienvenida a la Eternidad!
La incorpórea silueta mira el infinito mar de luz sin formas y replica:
- ¡Así...?
- ¿No te hace feliz?- le pregunta Dios de oficio.
- Prefiero la muerte- es lo que responde.
-Es esto.
- ¡No, no! ...quiero decir la muerte sin más allá o...más acá, no sé...¡dejar de ser, eso!
Por costumbre perceptual humana, el alma cree avizorar un rasgo de divina tristeza en Dios cuando dice:
- ¡A mí tampoco me gusta ser Dios!
Huir hacía un mundo sin comparaciones, donde la visión de mí mismo sea un criterio absoluto. Sentir que la moral propia está en el centro mismo del motor del universo y nada me ha de contrariar con una u otra valoración, con uno u otro gesto hostil arropado a veces con una equívoca cordialidad. Ser inteligente, lo suficiente como para ser la inteligencia misma, por encima de toda polémica enraizada en la lógica, ser la lógica en sí, presumiendo de locura en la anatomía de los dioses. Ese deseo ahora, justo cuando se ha roto el espejo y no me queda otra referencia que tus ojos. Me miras con odio, odio argumentado con sustancia de tiempo y esa mirada no favorece en nada a mi imagen. Necesito huir a esa otra habitación con todos mis átomos y así sostener el culto íntimo al dios que soy.
Ya los gatos no maullarán más esta noche. Están agotados de arañar al silencio y disolver tinieblas con las brasas de sus ojos. De cualquier modo sabré, que andarán por ahí olfateando el amor con sigilosa continuidad.
Nunca terminaba de leer un libro. Para que sea como la vida, decía. Siempre hay un antes y un después, eso es lo que tiene sentido. En ocasiones soñaba un final que le servía a todos, pero lo olvidaba al despertar. Esos días sentía una triste incomodidad.
Hubo una vez una casa que habité
Hubo unas calles, unos amigos, una ciudad
Hubo una tristeza que se pegaba a los tabiques
y bramaba por las ventanas
Hubo una brevedad dentro de la brevedad
Ahora vivo en otra casa
que ya empiezo a olvidar.
Cuando muera el último hombre
nacerá el primero
en un paraíso sin memoria
con peligros elementales
para engendrar el recuerdo
Cambio de signo
en la matriz de la Nada.
Dicen
que cuando Dios nos llama
lo hace con nuestro nombre arquetípico
Sólo lo oímos esa vez
y nos volvemos olvido
Unicamente Él lo recuerda
y con él llama a todos sus hijos.
A veces sueño lo que nadie sueña, entonces rozo la realidad. Soñé que era un estúpido agujero negro, absorbiendo aquí para arrojarlo allá, sin tener noción de aquí y menos del allá. Una labor absurda, labor de sueño, de fatuo agujero negro recién descrito en un embrollado cálculo matemático, correcto por hermoso según dijo alguien. Absorbía caos y vomitaba caos en otra dimensión que vendría a ser algo así como la papelera de reciclaje de mi ordenador, sólo que se me antojaba irrecuperable, en la lógica de mi sueño lo era. Pero sucedía algo interesante por lo que me contrarió despertar, en el allá yo no era un hueco oscuro vulgar. Era un fastuoso y creativo Big Bang.